Ringo Bonavena y una metáfora argentina

Siempre imaginé que Ringo Bonavena era muy alto, tal vez, porque parece una condición para pararse ante el gran Mohamed Alí, cuyo lema era “muévete como una mariposa y pica como una abeja”, y aguantar un alud de golpes.

Uno imagina que hay que ser un gigante pero no: Bonavena medía 1,78 metro, bajo para ser un boxeador de peso pesado.

Oscar Natalio Bonavena, así se llamaba. Empezó como vendedor de Coca Cola en el estadio del club Atlético Huracán, el de sus amores. Luego inició su carrera como aficionado y perdió su primer combate ante un boxeador del que pocos se acuerdan y, a partir de esa derrota, fue acumulando victoria tras victoria, casi todas por nocaut, hasta quedar ranqueado como uno de los mejores boxeadores que ha dado esta tierra del sur.

Tenía una zurda prodigiosa y cumplió aquel pedido de la película Llamad a cualquier puerta: vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver. Su muerte a los 33 años parece sacada de un capítulo de Los Soprano o de la biografía de uno de esos cantantes de rock de su época.

Si de algo sabe un cubano o cree saber es de boxeo, porque el cubano trata de aprender tres cosas: a bailar, a tirar pelotas de baseboll y a boxear.

Tal vez, por eso, siempre me atrajo la figura de Bonavena, su capacidad de aguantar golpes y de estar siempre a punto de alcanzar la gloria. Fue considerado el tercer mejor boxeador de peso pesado del mundo pero perdió dos veces con el gran Joe Fraizer al que, sin embargo, derribó otras varias. Y su pelea con Mohamed Alí en el Madison Square Garden de Nueva York aún se recuerda. Gran pelea que termina en una casi victoria, pero fue noqueado.

Esa casi victoria es como una metáfora de la condición argentina. Siempre estamos a punto de llegar, de tomar el cielo por asalto, y entonces la victoria se nos vuelve agua entre los dedos. Eso piensa mucha gente de acá con la que hablo. Yo, como cubano, pienso que este país está lleno de glorias y de personas cuyos nombres son leyenda y que, cuando parecen olvidados, siempre hay quien los recuerde.

Bonavena es así, un campeón del pueblo. Un argentino audaz. Fue a morir lejos, en Reno. Temerario como era, tuvo cierta disputa con el mafioso Joe Conforte y el seguridad de él lo mató por la espalda. Triste manera de morir, como si los ídolos estuvieran destinados a no terminar tranquilos en su cama antes de pasar a la memoria de su pueblo.

Además de boxeador, fue cantante y actor, y a su entierro en el Cementerio de la Chacarita concurrió mucha gente.

Cada vez que paso por el Luna Park, me quedo muy quieto mirando la fachada, y entonces, sin que yo los llame, los fantasmas vienen a mí y entre ellos destaca el de Ringo, con su termo gris y su perenne cigarro en los labios. Eh pibe, cubano, vamos a guantear un poco, me dice.

Marcial Gala, escritor de la "patria de Guillén y de Borges". En Cuba ha sido Premio Alejo Carpentier, Nacional de la Crítica y de Cienfuegos en cuento y en poesía. En Argentina premio, Ñ Ciudad de Buenos Aires y en Estados Unidos estuvo entre los finalistas del Pen Club América. Aquí publicó cinco novelas: “Sentada en su verde limón”, traducida al italiano, “Rocanrol”, “La catedral de los negros”, al inglés, francés, alemán y árabe, “Llámenme Casandra”, al inglés, francés, italiano, portugués y polaco y, la última, “La máquina de ser feliz”.

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